13 septembre 2009
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Les mots
Sont des mouchoirs
Absorbent
La tristesse perlée
Qui roule
Sur les traits du soir
En notes
D'une harpe
Esseulée ;
Petites perles
De rosée frileuse
Larmes blanches
Et encre noire
Dessinent
Sur la page crayeuse
Des motifs
En dentelle d'ivoire ;
Comme ces corps
Brodés d'incandescence
Des feux
Sur leur front d'amants
Perlera
La promesse
De jeux aimants
Dans l'ultime
Ivresse
Des nobles semences ;
L'encre des mots
Coulera
Aux jets puissants
Des fontaines
Par de la cime
Où neigent les vents
Sur le tombeau
Des oiseaux
Où s'effeuillera
La fleur
Mouillant
Et se mourant
Comme la rosée
Des plaines .
Pierrot De La Lune
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