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16 septembre 2009 3 16 /09 /septembre /2009 15:57

                                                                                Battent
                                                                         Les ailes du vent
                                                                              Gémissent
                                                                     Les vieilles poutrelles
                                                                             Du coeur
                                                                       D'un chêne des ans
                                                                             Au clair
                                                                                D'une lune
                                                                                       Qui veille ;
                                                                                   
                                                                                   Va et vient
                                                                               Sous la basse
                                                                                             Ramure
                                                                       L'escarpolette
                                                                                   lamée de bois
                                                                       Se balance
                                                                                          Et s'épure
                                                                                 La jouvencelle
                                                                              Au teint de soie ;

                                                                        Sa chevelure
                                                                               Ruisselle
                                                                                   Dans la nuit                      
                                                                        Sa robe
                                                                               Se rebelle
                                                                               Sur ses arrondis
                                                                                  Volent
                                                                         Rubans et dentelles
                                                                             Elégantes
                                                                                    Et belles
                                                                                                Soieries ;

                                                                         Polisson
                                                                                    Espiègle
                                                                                              Est le vent
                                                                         Enjoué
                                                                                 Au jupon
                                                                                      Des secrets
                                                                         Aux mains
                                                                                     Qui défont
                                                                                        Ces lacets
                                                                         Libérant
                                                                                   Ces seins blancs
                                                                                   Bercés
                                                                                        A tâtons
                                                                                          Dans l'évent .

                                                                           Pierrot de La Lune
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13 septembre 2009 7 13 /09 /septembre /2009 08:38





     Les mots
     Sont des mouchoirs
     Absorbent
     La tristesse perlée
     Qui roule
     Sur les traits du soir
    En notes
    D'une harpe
    Esseulée ;

    Petites perles
    De rosée frileuse
    Larmes blanches
    Et encre noire
    Dessinent
    Sur la page crayeuse
    Des motifs
    En dentelle d'ivoire ;

    Comme ces corps
    Brodés d'incandescence
    Des feux
    Sur leur front d'amants
    Perlera
    La promesse

    De jeux aimants
    Dans l'ultime
    Ivresse
    Des nobles semences ;

    L'encre des mots
    Coulera
    Aux jets puissants
    Des fontaines
    Par de la cime
    Où neigent les vents
    Sur le tombeau
    Des oiseaux 
    Où s'effeuillera
    La fleur
    Mouillant
    Et se mourant
    Comme la rosée
    Des plaines .



Pierrot De La Lune
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9 septembre 2009 3 09 /09 /septembre /2009 15:29

                  J'ai soufflé
              Sur ses lèvres
                          Matinales
                  Une brise
                           Feuilletée
                  Pure convoitise
                           D'un baiser
                            Virginal ;
                                                                                                                                                                                     
                  J'ai regardé
                           La pâleur
                         De son visage    
                              Éclairé       
                              Des lueurs
                  D'une lune muette
                            Par la baie
                    Aux feuillures
                              De boisage 
                                Voguant                                                     
                    Sur sa silhouette ;

                 J'ai écouté
                   Sa respiration            
               Dans les gorges
              Des doux murmures
                Qui se distendent
                      Dans la nuit
                                  Timide
                      Aux boucles
                               humides                                   
                     De sa chevelure ;

                        J'ai volé
                     Dans ma veille
                      Ces images ...
                           D'elle ;
                                                                                                   
                         Si sage
          Quand elle sommeille
                  Sans bariolage
                Ni rouge vermeil
                  Mais si volage
             Quand elle s'éveille ;

                 Son maquillage
                   Et son corsage
                  Sous le soleil
                    Emerveillent ...
                       Restent
                       Ces images
                              D'elle
                             Sans vie
                  Dans l'ombrelle
                          D'un sillage
                               Désuni .                                                                          
                                    
            Pierrot de la lune
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  • Bonjour , en retraite depuis le 3/01/2011 , divorcé , 
J'écris sous le pseudo Pierrot de La lune et crée des images (à votre disposition) Bienvenue chez moi
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